Historia de un quiste

Ayer andaba debatiéndome entre la posibilidad de grabar un programa este martes o tener que armar de repente un programa alternativo para el miércoles. No pretendo liarles con mis imposibles días y horarios (de grabación, se entiende) si ni yo misma me aclaro, o consigo que me aclaren, porque todos somos humanos empezando por mí misma. Y la humanidad seguramente empieza por el error, o por el error que luego se convierte en acierto. Y quizá, sobre todo, empieza por el sufrimiento.  

Se trataba de una muela, pequeña, cercada, pidiendo a gritos ser arrojada de la aún más pequeña boca. En su compañía andaba el día que grabamos “mujeres y letras”. Menos mal que, como las tres invitadas además de profesionales eran humanas, ellas  me ayudaron a realizar el programa, terminando después incluso –y a pesar de los dolores- tomando unas cañas. Al día siguiente, mi dentista, otra mujer profesional y humana, hendía el sacamuelas en la encía y alzaba la pieza entre asombrada y admirada: ¡menudo quiste tenías! 

Tengo que agradecer al quiste, que quisiera salir de aquel cobijo encontrado bajo mi muela, que me avisara de que estaba ahí, que peor sería que hubiera decidido quedarse allí alojado. Se fue y se llevó todos mis espantosos dolores de los últimos días. Así que asentí agradecida a la alegría de mi dentista, que me enseñó el minúsculo apéndice crecido a la raíz de mi muela como quien enseña un tesoro. Todavía dolorida lo fui contando a los amigos, la suerte que tuve en esta extraña lotería que es la salud.

Nunca más espero saber del quiste, ni que me visite algún familiar o amigo suyo, aunque estaré atenta por si llaman a la puerta. El capítulo final de este pequeño adminículo se cerró ayer mismo. En una acalorada conversación sobre temas culturales, sobre si uno debe o no sumarse a la ola comercial literaria que nos inunda, porque “tienen tantos medios…” (la facilidad manda, resultados visibles y a corto plazo), comentaba yo las penurias de los que no tenemos chóferes, dietas, ni sueldos si quiera (ya sé que me repito, ya) para añadir además la historia de mi quiste. Y he aquí que a través del teléfono escucho, más o menos, “qué asco, no me cuentes esas cosas que acabo de comer”. Pedí perdón. Seguimos hablando de Cultura.

Unas horas después recordé la defensa que Mª Ángeles Maeso hizo del asco como impulso creativo (programa 200). Y pensé en el asco. En el asco que no estaba en mi quiste (era pequeño y rosado), en el asco que creamos en nuestras mentes, en los puntos negros que ahogan a las culturas más poderosas (o eso se creen), y recordé otra frase de la poeta, que tomo prestada de la revista Zurgai: “el arte tiene su razón de ser en la medida que representa el sufrimiento del mundo”.

 Algunos todavía se preguntan por qué hay tanta indiferencia (indiferencia o desprecio) ante las masacres, violaciones y atrocidades, o incluso las pequeñas injusticias, que ocurrieron y ocurren en el planeta tierra. Estamos muy ocupados ganando dinero, vanagloriándonos de nuestros excelentes resultados.