Luces de bohemia

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Recorriendo el Madrid de la letras con Dostoievski

Por Salvador Moreno Valencia

Luces de bohemia de Ramón María del Valle-Inclán

Tras habernos ido por los cerros de Utrera –dirá usted por los cerros de Úbeda-, cada cual que se vaya por los cerros que quiera, no es así como ocurre en la realidad amigo Fiódor, nada qué hacer, o nada qué decir o todo que contar, pero vayamos por los caminos de Antequera, o por los de Granada, el fin, a veces no justifica los medios, pero vayamos al fin gracias a nuestro gran mago, ese inventor de lo falso y lo real, de lo cierto y lo incierto, vayamos mi querido amigo Fiódor a la boda, a esa boda con el futuro carlista, el mismo que perdiera la mano, o casi el brazo, según dicen las leyendas, o los hechos ciertos y reales, aquel que en una tertulia exaltado arremetiera contra el escritor Manuel Bueno, sí, ese que tuvo que costearse la edición de su Epitalamio, para que luego, un siglo más tarde venga Jordi Sierra i Fabra a escribir en contra de los autores que se auto-editan (http://eltiramilla.com/%C2%BFautoediciones-%C2%A1no-gracias/), y no me extraña que los escritores se auto-editen, ya que las editoriales-industrias solo publican las obras de los escritores “oficiales”, o lo que es lo mismo: publican basura que venden por kilos en las librerías –también “oficiales”- afines al régimen editorial que existe en España; decíamos que el señor Ramón María no tuvo buen comienzo en la literatura y además rechazó escribir en la prensa para mantener su independencia, sabiendo, o sin saber, que eso lo condenaba a una vida de penalidades y podríamos decir que de bohemia; así que digamos que nuestro ínclito escritor llevó una vida apartada de las normas y convenciones sociales que no en vano le valieron para consolidar la leyenda del escritor maldito, si podemos definir a un escritor carlista como tal, pero, no nos vayamos por los cerros ni de Úbeda, ni de Utrera y salga el sol por Antequera, que salga por donde quiera con tal de que salga ya; decíamos, mi amigo Fiódor y yo, que nuestro inusitado mago nos llevaba desde la tertulia de aquéllos otros, también ínclitos, que dejamos en la taberna preferida de aquel ilustre descendiente de beodos retrasados, a la boda de nuestro ilustre bohemio.

-Amigo Rodia, qué paradojas tiene la vida, ¿verdad? –dice Fiódor mirando al trasero de una morena que se acaba de cruzar con nosotros.

-¿Paradojas, a qué se refiere? –pregunto mientras con la mirada voy desde el culo de la morena hasta sus tetas, para acabar, sin saber por qué, perdido en el laberinto de sus ojos donde reflejado puedo ver al fauno.

-Sí, sí, amigo, que vamos a la boda de un ilustre bohemio, y no sé muy bien si un bohemio puede ser ilustre ¿eran el siglo de la ilustración todos bohemios? –se atusa el mentón y como ido deja de mirar a la morena que ya se aleja por la calle Montera hacia Sol.

-No tiene nada que ver lo uno con lo otro, mi querido amigo, la bohemia es eso que sufren los escritores, músicos y artistas porque el sistema en el que viven no los reconoce como tales, y los condena a vivir una mala vida, falta de casi todo por no decir falta de todo. Así nacen personajes como Max Estrella, de otro modo ¿cree amigo Fiódor que se crearían personajes como él?

-Efectivamente, sería imposible que estos personajes nacieran de lo acomodaticio, de la burguesía conservadora, pero no debemos olvidar nunca que la mayoría de la literatura hecha hasta lo que conocemos, mi querido Rodia, ha sido realizada por aristócratas y burgueses.

-Eso es cierto, pero su propio sistema los ha abandonado enviándolos a sufrir las penurias propias que se pasan cuando el sueldo no alcanza ni para un chusco.

-Luego los que no se venden, o mejor dicho, los que no se prostituyen, los que no pagan su arancel al gran proxeneta del mundo, son condenados a sufrir hambre y calamidades, así nacen las grandes obras, al menos, buena parte de ellas, ¿no cree?

-Sí, estoy con usted mi querido Fiódor, eso es lo que ocurre, pero ahora vayamos, vayamos, ahí nos esperan los novios.

Continuará

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